El Largo Camino a Casa

do you feel it?

2010-04-12T12:40:00.001-07:00

It's my heart, and its broken.

Número Cinco

2010-04-12T12:35:00.001-07:00

En
La noche líquida
el azul se derrama:
llueve sobre mi,
los recuerdos
las reconstrucciones.

Nada queda, nada,
sólo el aire que respiro,
sólo tu nombre,
tu cara,
tu mirada.

Nada queda, nada.

Me quiero sentir asi...

2009-10-04T20:18:00.000-07:00

Como él:

Lo más triste del mundo es un blog olvidado. Creo que volveré por aquí, tengo mucho que decir(me).

En Mayo, en Cannes, se estrenó la nueva película de Jane Campion (El Piano). Bright Star narra el romance del poeta John Keats (para mi, hasta entonces, poco conocido) y su musa Fanny Brawne (En la película, la hermosa Abbie Cornish).

Estoy muy impaciente por ver esta cinta. Verán, El Piano es una de mis cintas favoritas, visualmente hablando, si bien la película es excelsa, es la hermosa cinematografia y los soberbios encuadres los que me roban el aliento.

Bright Star, según los avances que he visto, luce visualmente hermosa. También me he puesto a leer algunas cosas de Jhon Keats, mi inglés no es muy bueno, así que ha sido dificil, sin embago bastante satisfactorio.

Keats, decía:

"I almost wish we were butterflies and liv'd but three summer days--three such days with you I could fill with more delight than fifty common years could ever contain."

Crímenes y Pecados

2009-06-21T22:18:00.000-07:00

"Todos estamos obligados a tomar decisiones agonizantes a lo largo de nuestras vidas, decisiones morales. Algunas son a gran escala, muchas otras son pequeñas e insignificantes. Somos, de hecho, la suma de estas decisiones. Los acontecimientos que se desarrollan son infalibles e injustos. Pareciera que la felicidad humana no fue incluida en el diseño de la creación. Somos nosotros, con nuestra capacidad de amar, que le damos sentido al universo indiferente. Y sin embargo, muchos seres humanos parecen tener la habilidad de buscar e incluso encontrar dicha en las cosas simples, como su familia, su trabajo, y la esperanza de que las generaciones futuras entiendan las cosas de mejor forma."

Woody Allen.

Mi vida como un Perro

2009-06-19T11:21:00.000-07:00

If it takes forever I will wait for you
For a thousand summers I will wait for you
Till you're back beside me, till I'm holding you
Till I hear you sigh here in my arms

Anywhere you wander, anywhere you go
Every day remember how I love you so
In your heart believe what in my heart I know
That forevermore I'll wait for you

The clock will tick away the hours one by one
Then the time will come when all the waiting's done
The time when you return and find me here and run
Straight to my waiting arms

If it takes forever I will wait for you
For a thousand summers I will wait for you
Till you're here beside me, till I'm touching you
And forevermore sharing your love

Bright Star

2009-05-15T22:25:00.000-07:00

¿Donde estabas cuando caminaba en la playa y dejaba al andar mis huellas de niño? ¿por qué campos corrías? ¿que juegos jugabas? ¿qué tristezas llorabas? ¿que alegrías reías? ¿Miramos alguna vez al mismo tiempo aquella estrella que brilla blanquísima en las noches de invierno?

Aquellas huellas fueron borradas por el mar. Aquellas olas, gracias al sol generoso, se convirtieron en nubes blancas que viajaron sobre mi llevando con ellas mi esperanza. Aquellas nubes, en forma de gotas de lluvia, lavaron tu rostro uniéndonos por primera vez.

Yo quería abrazarte cuando llorabas bajo un árbol. Ser una estrella en el cielo que estuviera siempre junto a ti. Yo quería mirarte cuando paseabas en el parque.

Estrella Brillante, si fuera constante como tu. Detener el instante en un henchir de millones de años. Mirarla siempre desde arriba y observarla sonreír. Conocerla en la ausencia, en el principio, en el fin.

Estrella Brillante. ¿Dónde estaba cuando la amé por primera vez, cuando entre sueños, una noche vi su rostro y descubrí que no podía vivir sin ella? Si fuera constante como tu, vivir por siempre y así saberla toda.

¿Quién secó tu rostro cuando fue mojado por mis huellas? ¿Quién hinchó tu corazón por primera vez? ¿Quién te beso en una noche de invierno bajo una estrella?

Estrella Brillante, si fuera constante como tu, amar su vida, como la amo a ella.

Memorias II (Jaime Sabines)

2009-04-25T20:03:00.000-07:00

Tenia diez u once años cuando después de encestar tres canastas en un concurso de feria elegí de entre los posibles premios un libro de Jaime Sabines. En aquella epoca leia todo lo que llegaba a mis manos, mi mamá tiene una amplia colección de libros de ciencias sociales que leí una y otra vez. Aquel pequeño libro blanco fue mi primer encuentro con la poesía. Desde luego poco entendía yo de lo que ahi se decía. Un niño sabe poco del amor, el sexo y la muerte, pero al final sabe algo. Dentro de mi una semilla se sembró, habia algo que me inquietaba en aquellas letras. Mi poema favorito era la cojita embarazada. Era de los pocos que entendía completamente, aun hoy, ya pasados los años, sigo sintiendo esa sensación de ternura y compasión que me despertó entonces.

La cojita está embarazada.
Se mueve trabajosamente,
pero qué dulce mirada
mira de frente.

Se le agrandaron los ojos
como si su niño
también le creciera en ellos
pequeño y limpio.
A veces se queda viendo
quién sabe qué cosas
que sus ojos blancos
se le vuelven rosas.

Anda entre toda la gente
trabajosamente.
No puede disimular,
pero, a punto de llorar,
la cojita, de repente,
se mira el vientre
y ríe. Y ríe la gente.

La cojita está embarazada
ahorita está en su balcón
y yo creo que se alegra
cantándose una canción:
«cojita del pie derecho
y también del corazón».

En la secundaria era mi libro de cabecera. Inspirado en él escribí mis primeras cartas de amor a Aracely. Recuerdo tambié, haber pasado a comentarlo muchas veces en el circulo de lectura de aquellas clases de español, acompañaba siempre mi comentario con la lectura de alguno de mis favoritos del momento. Yo queria hablar de lo impresionado e inspirado que me sentia, mis amigos no entendían, pocos ponian atención de lo que yo decía, no les interesaba. Mi amigo Javier fue de los pocos que mostro interés, me parece que alguna vez le presté el libro, recuerdo también que durante algún tiempo nos hicimos lectores asiduos de otro poeta, Pabo Neruda. Mi maestra de español, la cojita maestra Conny, me miraba con un gesto extraño que me intimidaba. La recuerdo sentada en su escritorio interrogandome sobre los poemas que leia, ella sabia que yo nos entendía por completo e intentaba orientarme. Un día lei yo no lo se de cierto y al terminarlo me dijo que no habia poema mas apropiado para mí, yo no entendí el por que sino mucho tiempo después. A la maestra Conny le debo mucho, me hizo leer muchas cosas interesantisimas, gracias a ella leí por primera vez a Juan Rulfo, Juan José Arreola y Pablo Neruda. Alguna vez me prestó el Quijote de la Mancha, libro que hasta la fecha no he terminado de leer.

Yo no lo sé de cierto, pero supongo
que una mujer y un hombre
un día se quieren,
se van quedando solos poco a poco,
algo en su corazón les dice que están solos,
solos sobre la tierra se penetran,
se van matando el uno al otro.

Todo se hace en silencio. Como
se hace la luz dentro del ojo.
El amor une cuerpos.
En silencio se van llenando el uno al otro.
Cualquier día despiertan, sobre brazos;
piensan entonces que lo saben todo.
Se ven desnudos y lo saben todo.
(Yo no lo sé de cierto. Lo supongo.)

En preparatoria perdí el habito de la lectura, pero jamás deje de revisar aquel libro blanco, el libro de Jaime Sabines, unico libro que traje a Veracruz. Me recreo en cada uno sus poemas, mucho de lo que creo sobre el amor lo aprendi ahí, para mi es verdad. Ahora el libro blanco no está conmigo, está en buenas manos y espero que pronto regrese. Cuando no tengo nada que hacer en la escuela me dirijo a la biblioteca donde hay un libro igual al mio, sin embargo nunca lo he abierto, prefiero leer otro, el cual contiene toda la obra del escritor. Siempre leo los mismos poemas, una y otra vez y siempre me dejan el mismo nudo en la garganta. Recientemente descubrí que estos dos me encantan:

Me tienes en tus manos
y me lees lo mismo que un libro.
Sabes lo que yo ignoro
y me dices las cosas que no me digo.
Me aprendo en ti más que en mi mismo.
Eres como un milagro de todas horas,
como un dolor sin sitio.
Si no fueras mujer fueras mi amigo.
A veces quiero hablarte de mujeres
que a un lado tuyo persigo.
Eres como el perdón
y yo soy como tu hijo.
¿Qué buenos ojos tienes cuando estás conmigo?
¡Qué distante te haces y qué ausente
cuando a la soledad te sacrifico!
Dulce como tu nombre, como un higo,
me esperas en tu amor hasta que arribo.
Tú eres como mi casa,
eres como mi muerte, amor mío.

Y este otro...

Tú tienes lo que busco, lo que deseo, lo que amo,
tú lo tienes.
El puño de mi corazón está golpeando, llamando.
Te agradezco a los cuentos,
doy gracias a tu madre y a tu padre,
y a la muerte que no te ha visto.
Te agradezco al aire.
Eres esbelta como el trigo,
frágil como la línea de tu cuerpo.
Nunca he amado a una mujer delgada
pero tú has enamorado mis manos,
ataste mi deseo,
cogiste mis ojos como dos peces.
Por eso estoy a tu puerta, esperando.

Hay veces que la gente no muere, Jaime Sabines vive en mi, vive otra vida y morirá otra muerte. No hay escritor que me llene tanto como él, y no es simplemente debido a su calidad si no por el largo tiempo que me ha acompañado y el largo camino que hemos recorrido juntos.

Memorias I

2009-04-21T09:26:00.001-07:00

Sacado de un trozo de papel. Ayer.

Esto pasó cuando tenia seis años. La maestra nos pidió dibujar cualquier cosa que se nos ocurriera. Yo dibujé lo que acostumbraba: un barco de vela y debajo de él un mundo submarino.

Mi dibujo fue seleccionado entre cientos -todos los alumnos de la escuela habían hecho uno- para ser maximizado en un mural. Esto me sorprendió mucho, nunca creí que lo que dibujaba todos los días fuera especial.

Así suelo sentirme siempre, no creo que nada de lo que haga sea especial y cuando alguien lo encuentra así es como si los estuviera engañando.

Luz

2009-04-11T16:13:00.000-07:00

Yo pienso en ti todo el día. Toda la noche yo te sueño. Yo me pregunto cómo entraste en mi cabeza. Quién te hizo fluir dentro de mi como río. Como río desbordado que pasa llevandose todo, dejando solo sus aguas.

Fue un accidente.

Fue la luz caprichosa que chocó con tu cuerpo, estrellandose luego contra mis ojos, filtrandose entre ellos para habitar mi cuerpo y así no morir con la noche.

Por eso yo te sueño. Pero nunca oigo tu voz. Es en mi sueño murmullo de ciudades vacias, de ejércitos de grillos, de pájaros insomnes, de olas que se rompen en la playa.

Cuando me despierto, es tu nombre la primer palabra en que yo pienso. Y la pienso todo el día, todo el día entero, y tu cara y tu pelo.

François Truffaut

2009-04-06T21:25:00.000-07:00

"La película del mañana la intuyo más personal incluso que una novela autobiográfica. Como una confesión o como un diario íntimo. Los jóvenes cineastas se expresarán en primera persona y nos contarán cuanto les ha pasado: podrá ser la historia de su primer amor o del más reciente, su toma de postura política, una crónica de viaje, una enfermedad, un servicio militar, su boda, las pasadas vacaciones, y eso gustará porque será algo verdadero y nuevo... La película del mañana será un acto de amor."

('Arts', número 169, mayo 1957)

Hoy no quiero decir nada, nada.

Un Sapo en mi Baño

2009-04-05T21:30:00.000-07:00

Aquí las fotos de mi gracioso inquilino

y un texto sacado de Bestiario de Juan José Arreola

El Sapo

Salta de vez en cuando, sólo para comprobar su radical estático. El salto tiene algo de latido; viéndolo bien, el sapo es todo corazón.

Prensado en un bloque de lodo frío, el sapo se sumerge en el invierno como una lamentable crisálida. Se despierta en primavera, consciente de que ninguna metamorfosis se ha operado en él. Es más sapo que nunca, es su profunda desecación. Aguarda en silencio las primeras lluvias.

Y un buen día surge de la tierra blanda, pesado de humedad, henchido de savia rencorosa, como un corazón tirado al suelo. En su actitud de esfinge hay una secreta proposición de canje, y la fealdad del sapo aparece ante nosotros con una abrumadora cualidad de espejo.

A estas horas, aquí

2009-04-01T13:38:00.000-07:00

Todo este accidente que procede a la oscuridad, se desencadenó hasta traernos aquí. ¿Pudieron acaso las mareas desatadas hace mucho llevarnos a lugares diferentes al nuestro?, ó ¿es así como debió todo suceder? La casualidad se funde con la causalidad de forma insoportable, hasta robar el aliento. Este momento es trémulo y milagroso, su frágil existencia implica una cadena de otros momentos igual o más fragiles, este momento es imposible y sin embargo henos aquí.

Esperamos una eternidad para vivir este momento y su triste ocaso desemboca en otro momento que también es imposible y milagroso. La vida es un don, dice mi madre. Un don es un regalo, es un presente, es algo que le es concedido a alguien que de otra forma no lo tendria. Nuestra existencia es fruto del azar, de la alineación improbable pero cierta de un grupo de estrellas, del choque de los siglos y los mares, del amor y de la muerte. Se nos fué dado el don del misterio, el don de la vida, de la soledad, de la muerte. La muerte también es un regalo, uno que se antoja amargo, pero necesario. Creo que algun día debo de extinguirme, dijó un hombre sabio. El don de no ser, de regresar a la oscuridad donde empezó todo, donde por accidente se desencadenaron momentos que nos trajeron aquí, y benditos sean cada uno de ellos, por que, a pesar de todo, no quiero estar a ninguna otra parte.

Antoine Dionel

2009-03-27T22:41:00.000-07:00

Hace unas semanas que vi la que es ya una de mis películas favoritas. Hace unos días pude verla por segunda vez y estoy impresionado por la sinceridad, belleza y fuerza con la que François Truffaut nos cuenta la primera parte de la historia de Antoine Dionel.

Jean-Pierre Léaud, interpretó a Antoine en cinco películas diferentes, aun no tengo el gusto de ver las otras cuatro, pero estoy pronto a hacerlo. El trabajo de Léaud en Les Quatre Cents Coups es una de las grandes actuaciones de la historia del cine, una actuacion que vine del corazón y de la necesidad absoluta del artista por expresarse. El que nace artista nace libre y los libres necesitan el mar.

Cartelera

2009-03-20T13:00:00.000-07:00

Presumiré con mucho orgullo la lista de películas que veré hoy, entre tantas opciones fué dificil decidir, pero he aquí las elegidas.

Nashville de Robert Altman

Once de John Carney

y Clean de Oliver Assayas con Maggie Cheung

Si le dan clic a los links los direcciona a un video de youtube.
Buenas Tardes.

Año Uña

2009-03-20T12:40:00.000-07:00

Hoy este blog cumple un año.

Ese día hoy me parece lejano, pasó con paso lento y gracias a éste blog puedo recordar perfectamente muchos de sus días. Este año me duele mucho, pero también me siento muy feliz por él. El muchacho que empezó a escribir este blog murió aquel día, el que escribe estas lineas agoniza de una tristeza muy profunda, una indecible, porque no sabe, y no quiere salir de su cama a ver el día.

Tengo un plan: Reinvención, voy a reinventarme, pero mañana, hoy voy quedarme acostado todo el día.

A los que me han leido gracías, pero muy pocas cosas de este blog son para ustedes. De hecho este blog es una tonteria, no hay nada de donde yo o ustedes podamos sacar algún provecho, deberia borrarlo. Pero en él estan los recuerdos de todo un año y espero que los de muchos años más.

Solo un nombre

2009-03-11T23:08:00.000-07:00

El mar devora la playa siempre de una forma diferente. Yo soy como una ola que arroja sus espumas sobre la arena, que se revienta sobre las rocas, que se entrega en indecible pasión, para luego retoceder irremediablemente.

¿Quiénes somos? ¿Quién soy?

Más preguntas.

Solemos decir que somos yo. La palabra yo es magnífica. Sus dos letras nos dicen completamente. Soy yo, y yo es diferente al resto. Yo delimita de forma quirurgica lo que me pertenece y lo que no. Yo también le pertenece a todos, somos un mar de yos, olas que arrevatadamente se arrojan a la orilla para ser arrastradas al vientre del misterio sin que puedan hacer algo al respecto.

Somos también nuestro nombre. Ángel es el mio. En las cinco letras de mi nombre esta conjugado el misterio de mi existencia, mi existencia irremediable y pequeña, fotografia vieja de la vida de un hombre que vivió hace mucho tiempo. Mi vida es la repetición de una vida ya vivida, de una historia que ya fué escrita y cada una de mis acciones esta dictada de ante mano reglón por renglón, palabra por palabra.

Yo no puedo con mis manos inutiles tomar el corazón de aquellos que amo y apaciguarlo. Yo no puedo dar un abrazo que reconforte a mi amigo cansado. Yo no puedo con mis dedos secar las lágrimas de mi padre. Yo no puedo con mi voz alegrar el día de mi madre ni con mis palabras aconsejar a mi hermano. Yo no puedo hacer nada de eso por que tengo un cuepo. Solo puedo permanecer el la prisión de mi cuerpo, mi alma esta sellada y atada a él por un nombre. Un nombre que me da existencia, final. Un nombre que me dice y que a la vez no dice nada. Ángel, de Ángel no conocen nada, solo su nombre.

April Wheeler

2009-03-06T08:00:00.000-08:00

Muerte, poza de fango bañada de espumas limpísimas.

Muerte, cada mañana vivida, temida.

Vida, agonía. Muerte, resignación, vigilia, olvido.

Antes de ti la vida, después nada,

un instante se antepone a tu castigo,

sueño infinito de minerales ciegos,

tela oscura tejida con el hilo de mil muertes.

Morirme por que he de morirme,

morirme por que no hay otro camino.

Vida, bañame en tus aguas trasnparentes,

escondeme entre tus rocas mar,

matame de dicha, sobreventila mi alma,

no quiero morirme de asfixia.

I Found Her

2009-02-26T21:45:00.000-08:00

En realidad ella me halló a mi...

¿Se acuerdan de ella?

Se llama Paloma :)

En algún lugar al que nunca he viajado

2009-02-18T16:50:00.000-08:00

Algunas respuestas vienen de los lugares de siempre. Las películas siempre me dan respuestas. Ayer revisite Hannah y sus hermanas de Woody Allen, una película cíclica donde los personajes se buscan, buscan su sentido, en donde se encuentran, ven su reflejo, su yo, que luego se desvanece. Algunas respuestas por más convincentes que sean duran muy poco.

En Hannah y sus hermanas Elliot (Michael Caine) le regala un libro a Lee (Barbara Hershey) el cual contiene un poema que explica los sentimientos que Elliot experimenta hacia Lee. En este caso las intenciones de Elliot hacia Lee son amorosas, a pesar de que esta es la hermana de su esposa. Sin embargo este poema me recuerda mucho a mamá. A continuación me permito traducirlo.

A mamá.

En algún lugar al que nunca he viajado
E.E. Cummings

En algún lugar al que nunca he viajado, gozosamente más allá
de cualquier experiencia, tus ojos tienen su silencio:
En tu gesto más frágil hay cosas que me abarcan,
o que no puedo tocar porque están demasiado cerca

Tu mirada más leve me abrirá fácilmente
aunque me haya cerrado como dedos,
siempre me abres pétalo tras pétalo como la primavera abre
(tocando hábilmente, misteriosamente) su primera rosa

O si tu deseo fuera cerrarme, yo y
mi vida nos cerraremos muy bellamente, súbitamente,
como cuando el corazón de esta flor imagina
la nieve cayendo cuidadosa por doquier;

Nada que hayamos de percibir en este mundo iguala
la fuerza de tu intensa fragilidad: cuya textura
me domina con el color de sus campos,
trayendo muerte y eternidad con cada respiro

(Yo no sé qué hay en ti que puede cerrar
y abrir; apenas algo en mí comprende
que la voz de tus ojos es más profunda que todas las rosas)
Nadie, ni siquiera la lluvia, tiene manos tan pequeñas.

Sin respiración

2009-02-17T20:18:00.001-08:00

The way you look tonight

2009-02-17T19:39:00.000-08:00

Hay optimistas que creen que la memoria puede conservarlo todo. Muy adelante en el camino voltear la mirada y ahí sigue, como si estuviera frente a ti y nada se ha perdido.

Yo creo que lo hermoso de recordar es saber que algo muy valioso se ha perdido irremediablemente y saber que estuvo ahí, frente a ti, una noche, una vez y nada más.

Apuntes

2009-02-17T19:27:00.000-08:00

¿Qué es la vida? Es una pregunta a simple vista fácil de contestar. Es posible dar muchas respuestas y que todas estas sean correctas. La vida es este momento que se extiende infinitamente ante mis ojos y mi tacto y que se derrumba como la cresta de una ola.

¿Cuál es el sentido de vivir? Esta es una pregunta más ambiciosa, cuya respuesta requiere un escrupuloso discernimiento, no es una pregunta fácil de contestar, aunque por contestarla podemos decir cualquier cosa y cualquier cosa que se de cómo respuesta será algo correcto, sin embargo no significa que esto sea verdadero.

Algunos dicen que la vida no tiene ningún sentido. No digo que no tenga ningún valor, por que cada vida humana se encuentra valiosa en ella misma. Hablo más bien del sentido, en cuanto a una meta a la cual hemos de llegar. Dicen que la vida no tiene sentido, que es absurda. La vida es una negación de sentidos, una negación de caminos. Resulta que ante el tiempo, ante el tiempo que se extiende (¿se extiende?) imponente y eterno, ante el tiempo, nuestra vida no significa más que un pequeño parpadeo imperceptible, nuestra vida es una pequeña inmensidad que solo le pertenece y que solo puede ser vista por el que la vive. No hay testigos, no hay espectadores, estamos solos en la oscuridad, tocando cuerpos, inventando formas que se dibujan tímidamente en la bruma.

Todos nos hacemos preguntas y buscamos desde luego las respuestas. La vida es la búsqueda de esas respuestas, pero ¿Qué certeza pueden darnos estas?

Respuestas, perdida de mil realidades, mentiras inventadas, dichas mil veces, verdades. Verdades. Verdades para vidas pequeñas. Estupideces, sin sentidos para el tiempo de las estrellas, para el tiempo del tiempo.

Tenemos la certeza mortal de nuestras respuestas y la angustia infinita de nuestras preguntas. Tenemos la vida que en cada respiro se nos escapa, se nos escapa del cuerpo, de los ojos y del alma, del tacto.

Vida quiero irme en paz contigo. Vida quiero irme sin que me debas nada. Vida quiero vivirte.

Childhood

2009-01-29T19:42:00.000-08:00

Cuando veo fotos de mi infancia una sensación extraña me visita. Es como si yo no hubiera sido ese niño, me resulta extraño y lejano, pero al mismo tiempo familiar. La familiaridad que reconozco en la sensación no es la misma que experimento cuando por ejemplo veo mi rostro en un espejo, se trata de otro tipo de sentimiento, como si se tratara del retrato de un viejo amigo que no he vuelto a ver. Ángel, ese niño, se fue hace mucho tiempo, la fecha se ha borrado en las marañas de la memoria y hoy solo lo reconozco en la mirada de una madre que busca en mi a su hijo perdido.

Sin embargo, yo soy ese niño, me lo dicen las fotografías y los rasgos comunes de nuestros rostros, me lo dice mi memoria-enmarañada, pero muchas veces transparente-, me lo dicen esos momentos del pasado que se presentan súbitamente en el presente.

Hoy vi Edward Scissorhands. Recuerdo que ese niño pasaba mucho tiempo viendo la Televisión. Le gustaba ver las películas de los fines de semana. Una de sus favoritas era aquella que contaba la historia de Edward el joven manos de tijeras. A este niño lo entristecía mucho esta película, lo entristecía tanto que muchas veces la evitaba. La figura desfigurada de Edward lo inquietaba, no comprendía lo que le pasaba a ese muchacho palido. Cuando pasaba por alguna casa donde algún arbusto estaba podado con la forma de alguna figura peculiar, Ángel pensaba inmediatamente en Edward, y dentro de él hacia sonar la música que muchas veces susurró antes de irse a dormir.

Hay un momento en esa película en el cual Ángel y yo volvemos a ser el mismo. El sentimiento profundo de alegría y dicha que nos despierta es idéntico. Lo veo frente al Televisor con la cabeza sobre las rodillas y sus brazos rodeandole las piernas, viendo fijamente al aparato. Él me ve en el sillón, acomodado como un feto, abrazando una almohada. Los dos sentimos lo mismo, nuestro corazón se regocija ante el bello momento que se nos presenta: Edward esculpe un Ángel de hielo, Kim baila mientras la escarcha cae sobre sus rubios cabellos, la música ocupa la habitación, yo tengo cuatro años de nuevo y él de pronto veinte. La escena termina tragicamente, la parte triste de la película se acerca, de pronto nos desconocemos, él no se imagina que se convertirá en esto y yo no concibo que fuera aquello.

¿Puedo?

2009-01-27T13:23:00.000-08:00

¿Puedo? ¿Puedo yo pedirte algo? yo que no soy nada mas que eso que tu inventas, que se inventa para que tu lo inventes. ¿Puedo yo pedirte algo? La impotencia que siento ante el tiempo y el temor de ese lugar oscuro al que me llevará, lo insospechado, me obligan a pedirte algo...

Me encontré un poema muy bello. Las cosas pueden permanecer de una forma por siempre. Un retrato o un poema pueden ayudar a que las cosas permanezcan inmutables. Vivimos convencidos de que el futuro nos depara algo mejor, sin embargo, cuando ya vivimos en él, volteamos la mirada tristemente para darnos cuenta que las mejores cosas ya pasaron.

Brise Marine de Joseph Brodsky

Querida, a última hora de la tarde puse un pie en la calle
sólo para inhalar el aire fresco del océano nada distante.
El sol se consumía bajo la ceniza como un abanico chino en una galería
y una nube levantaba su párpado inmenso, como un Steinway.

Hace un cuarto de siglo morías de antojo por los dátiles y el curry del Senegal,
probabas tu voz para la escena, abocetabas perfiles en un bloc.
Coqueteabas conmigo, pero más tarde te amalgamaste con un ingeniero químico
y, a juzgar por tus cartas, te volviste bastante imbécil.

Te han visto en los últimos tiempos en iglesias de la capital y de provincia,
en funerales de nuestros amigos y conocidos, ahora incesantes.
Así y todo, me alegro de que el mundo augure todavía
distancias más inconcebibles que la que nos separa.

Entiéndeme bien: tu cuerpo, tu gorjeo, tu segundo nombre,
ya casi no despiertan nada. No es que hayan dejado de echar brotes;
pero para olvidar una vida un hombre necesita, al menos,
otra vida más. Y yo he gastado mi cuota.

También tuviste suerte: ¿en dónde, si no en una foto,
seguirás siempre sin arrugas, ágil, cáustica, vivaz?
Al dar de cara con la memoria, el tiempo se entera de su impotencia.
Marea baja: fumo en lo oscuro y respiro hediondas algas.

...Quedate Así

La mujer más bella del mundo

2009-01-23T21:00:00.000-08:00

Cuando la vi lo supe. Mi esposa estaba en algun lúgar de Francia esperando por mi. Ella aparece en el minuto 2:49 de este video.

isn't she just lovely?

El curioso caso de Ángel Ramos

2009-01-22T19:56:00.000-08:00

A lo largo del camino te encuentras con personas que marcan tu vida. Algunas personas se enamoran a muy temprana edad. Otras hacen tamales. A otras les gusta contar las historias de sus viajes. Otros saben abrir nueces. Hay personas que saben hacer pasteles. Personas que solo tienen a su madre. Hay personas que saben ahorrar. Personas que son madres. Personas que son hermanos. Hay personas que saben de música pero no la pueden tocar. Hay personas que ríen estruendosamente. Otras que saben de café. Hay otras que saben que decir y saben escuchar.

I'm getting Older.

2009

2009-01-13T18:46:00.000-08:00

El tiempo es el más preciado regalo de dios. Es tan intocable e invisible, el tiempo es incomprensible. Estamos atrapados en momentos que desembocan en momentos que desembocan en otro momento y en otro y en otro y que no desembocan en nada. Cariño, el tiempo es lo único que tenemos y es tan misterioso que a veces pienso que no tengo nada. Ayer le dije a alguien que todo es valioso por que todo tiene un fin. Que somos afortunados de conocernos.

En este blog se traducen canciones.

Muchas canciones son a veces poesías.

En este blog se citan autores latinoamericanos.

Alguien dice que la traducción es una recreación, un juego en el que la fidelidad y la invención se alían.

No te amaré por siempre, pero mientras halla estrellas sobre ti, nunca debes dudarlo, te haré estar muy segura de ello, solo dios sabe donde estaría sin ti.

Si alguna vez me abandonas, aunque la vida continuara, creeme, el mundo ya no podrá enseñarme nada, de lo bien que vivir me hace, solo dios sabe donde estaría sin ti.

Y todo es casualidad. Casualidad que se vuelve causalidad.

Vicky Cristina Barcelona

2008-12-27T14:05:00.000-08:00

Soy un Holgazán...

Tengo muchas cosas que expresar, pero no se cómo. Siento que no tengo ningún talento. Sigo buscando, solo tengo la certeza de lo que no quiero. Me estoy dando vida de rey. Veo hasta cuatro películas diarias, duermo 13 horas, leo a ratos, mi mamá me prepara buena comida, y bueno holgazaneo todo lo que puedo.

Hoy vi Vicky Cristina Barcelona de Woody Allen. ¿Qué puedo decir? este señor siempre me deja satisfecho, y su nueva película me sorprendió en muchos sentidos. Me gustó el ritmo ligero y desenfadado, el ambiente calido, los diálogos llenos de filosofía pero descafeinados y casuales, las actuaciones estupendas, en especial Penélope Cruz que a mi gusto nunca se había visto tan guapa y tan loca. Me siento ligerito y relajado. Un libre pensador. Bueno, lo anterior fue un chiste local, un guiño a la película.

Próximamente estrenaremos año. A diferencia de otras ocasiones no me siento con el nudo en la garganta y la angustia de ver terminado otro ciclo. Al fin y al cabo es otro día que empieza mientras otro termina, es verdad, el planeta le dio una vuelta completa al sol, pero vamos, no veo por que tenga que preocuparme y ver que no cumplí ni uno solo de mis propósitos, siempre tengo mañana. Mientras tanto me seguiré rascando la panza, con su permiso.

En Vivo

2008-12-23T15:12:00.000-08:00

Unas fotos durante la transmisión de el programa sobre Carlos Fuentes de Primer Café. Fotos Sergio Asdfg.

Mañana es noche buena y el jueves Navidad. Espero no aburrirme en la celebración de estas tan importantes fiestas. Desde que Santa no me tare regalos nada es lo mismo.

Farewell

2008-12-17T20:29:00.000-08:00

¡Adiós!

Hoy se me ocurrió que debo recibir cada momento con una despedida.

Despedirme siempre, que cada paso sea un adiós.

Cada instante florece y se marchita para siempre. Yo mismo muero con cada atardecer, nazco con cada atardecer, mientras muero, mientras nazco. Y lo mismo, cada mañana, cada noche, cada ahora...y el ahora se vuelve pasado y se esfuma para siempre, se olvida apilándose con todos esos momentos que se perdieron y otro y otro y otro, no puedes volver la mirada atrás, la memoria es traicionera, la memoria no se parece en lo más mínimo a lo que fue.

El recuerdo más viejo que tengo de ti es muy borroso. Si hubiera sabido lo que iba a pasar, te hubiera tomado una foto, te hubiera abrazado.

Ellos no saben que este día será el más importante de sus vidas, perdidos en su rutina vespertina, esperando una fiesta. Perderán de pronto todo lo que alguna vez tuvieron y un día, muchos años en el futuro, se darán cuenta que se fue, que ese día se fue y que no volverá nunca.

Uno, Dos, Tres ¡Salta!

I'm just a little person...

2008-12-16T20:55:00.000-08:00

I'm just a little person,
One person in a sea
Of many little people
Who are not aware of me.

I do my little job
And live my little life,
Eat my little meals....

Vivimos nuestras pequeñas tragedias, nuestras pequeñas e insignificantes vidas. Sufrimos, lloramos, amamos, reimos, odiamos, todo esto en un pequeño instante, un microcosmo que nos pertenece y que no es de nadie más, es nuestro. Soy pequeño.

La vida es valiosa y absurda precisamente por eso.

Primer Café

2008-12-13T13:22:00.000-08:00

Aquí el programa "Primer Café" el cual fué el proyecto final que mi amigo Jesús Ruiz y yo (también Juan Pablo García) preparamos para la materia de Proyectos Radiofónicos el semestre pasado. Invitamos en la conducción a otro gran amigo, Ángel Saldaña y entrevistamos al profesor José Luis Cerdan. Este semestre hicimos uno sobre Carlos Fuentes, pero el que les presento es sobre Octavio Paz. Nos divertimos mucho grabandolo y ahi surgió la idea de hacer un blog, Libertad bajo Palabra, el cual todavia está atorado, pero ya muy pronto tendrán noticas de él.

Feliz Cumpleaños Woody!

2008-12-01T13:27:00.000-08:00

Woody es el director americano más prolífico del siglo XXI ningún otro estrena religiosamente una película aunque no puedo decir que son buenas todas sus películas, tampoco recuerdo una sola que haya sido realemente mala. Woody Allen estrena una peícula anual desde 1976. Hoy cumple 73 años A continuación mis seis películas favoritas de Woody Allen.

Crimes and Misdemeanors. 1989 (El drama al puro estilo Bergman y la comedia se contraponen en estupenda película, Martin Landau me dejó atónito con su actuación)

Hanna and her Sisters. 1986 (La película más sofisticada de Woody, la más divertida y para muchos la mejor)

The Purple Rose of Cairo. 1985 (Me atrevo a decir que es la película de amor mas bonita que he visto junto con City Lights de Chaplin)

Manhattan. 1979. (Su película más personal. Un Woody Allen contenido y enamorado de Nueva York, ofrece algunas de las escenas más bellas jamás filmadas en aquella ciudad)

Interiors. 1978. (El primer drama formal de Woody Allen, inspirado por Bergman construye este drama sobre la familia. Destaca la actuación de Geraldine Page)

Annie Hall. 1977. (Mi película favorita)

Todavia es Noviembre

2008-11-30T00:50:00.000-08:00

Y ya pronto Diciembre...adiós 2008.

Un lugar sin límites

2008-11-30T00:37:00.000-08:00

Acabo de ver una película bastante singular. “El Lugar sin Límites” de Arturo Ripstein. En esta película Roberto Cobo interpreta a uno de los personajes más entrañables de la historia del cine mexicano, la Manuela. Cobo le da vida a un hombre frágil y valiente, enamorado en secreto, que sueña con grandezas bailando flamenco vistiendo un entallado vestido rojo. La creación de Cobo es verosímil gracias a su interpretación sencilla y naturalista, llena de respeto y humanidad.

Cobo es responsable también de traer al mundo a El Jaivo, protagonista de “Los Olvidados” de Luis Buñuel otro personaje entrañable y profundo.

También vi "Del Olvido al no me Acuerdo" hermoso documental de Juan Carlos Rulfo , en el cual el autor busca las raices propias y las de su padre, el escritor Juan Rulfo, a través de las personas que lo conocieron. La memoria es un enorme rompecabezas. Cuando se olvidan partes de una historia, lágrimas, detalles, amores, el misterio de la verdad se pierde en el infinito del no me acuerdo. Una masa negra e impenetrable donde habita todo aquello que fue olvidado.

Aquel lugar del olvido es el lugar sin límites.

El Olvido es el pueblo donde vive la Manuela y olvidados, como el Jaivo, los niños que deambulan por el film de Buñuel. Hoy fue el dia del Olvido y yo no me quiero olvidar de nada. Mucho menos de su sonrisa y su mirada, hoy me dijo el horóscopo (yo nunca le hago caso al horóscopo) que como eso no hay nada.

Ya se me olvido esa canción...

Ataredecer en Coatzacoalcos

2008-11-20T17:49:00.000-08:00

Hoy llegé a casa. Parece como si nunca me hubiera ido.

Radiohead

2008-11-19T15:19:00.001-08:00

¡Ya tengo mi boleto para Radiohead!

Para los que no saben, Radiohead es una banda originaria de Oxford Inglaterra y tienen más rolas además de Creep. Posers :)

Ayer me preguntaba: Why should I Stay Here? Why Should I Stay? Hoy como que encuentro respuestas. Es impresionante el poder que las personas tienen sobre uno, es imposible ser seres aislados, y sin embargo estamos solos.

En fin. Ya cuento los días para Marzo. Gracias a Juan Pablo que se puso buzo consiguiendo los boletos.

Revolutionary Road

2008-11-14T18:31:00.000-08:00

Revolutionary Road es la nueva película de Sam Mendes. Hace diez años estrenó su opera prima que inmediatamente se convirtió en un clásico, hablo de la abrumadora Belleza Americana, donde Mendes diseccionaba al típico americano del suburbio. Después estrenaría dos muy buenas películas, Road to Perdition y Jarhead, que a pesar de no lograr el éxito de su primer trabajo no decepcionaron debido a su inmensa calidad. Este año veremos Revolutionary Road, drama del suburbio de los cincuenta, protagonizado por Leonardo DiCaprio y Kate Winslet, la otrora pareja protagonista de la que sigue siendo la película más grande de la historia, Titanic.

Así que hay muchas razones por las cuales quiero ver esta película. No solo se trata de ver a Winslet y DiCaprio juntos otra vez, aun me recuerdo en el 97 o el temprano 98, haciendo cola para ver Titanic. También por que se trata de la película de un director que he seguido desde el inicio de su carrera, al cual admiro y respeto.

Estoy a unos días de ver Ceguera, película basada en la novela Ensayo sobre la Ceguera de José Saramago y dirigida por Fernando Meirelles. Hace como un año que la estoy esperando. La novela la leí hace casi dos años y sigue aun fresca en mi memoria. Aparte de ser un libro al cual le guardo mucho cariño por motivos ajenos a la misma novela, Ensayo sobre la Ceguera es de los libros que más he disfrutado, así que estoy ansioso por ver la película. Además quiero ver que hace Meirelles en el apartado visual, ya que este director tiene una de las propuestas estéticas más interesantes del mundo cinematográfico contemporaneo.

:)

2008-11-12T19:14:00.000-08:00

Me haces feliz con tan porquito. Con cosas tan chiquitas.

Con un ¡hola!

Bitácora

2008-11-09T19:01:00.000-08:00

A veces me odio tanto que hundo la cabeza en la almohada y hago un ruidito extraño, como un quejido, para dejar de oír todas las palabras torpes y huecas que te digo. Cosas que te digo, que no oyes y que regresan como cien bofetadas. Fui a una fiesta hace tiempo y no supe que decirle, le dije me gustas cuando me preguntó la hora. Te conté un millón de historias falsas solo para que oyeras mi voz, para que alguien la oyera, para que supieras que estaba ahí, contigo. Tu lo sabias muy bien aun sin escucharme y eso yo lo sabia, pero no podía dejar de hablar, de decirte cosas tontas y me odio tanto por eso. Por que no he aprendido que el silencio es una poesía.

Hoy caminé de prisa, quería llegar pronto al final del camino, dormí mientras caminaba, trate de distraerme y hacer pasar el tiempo rápido. Se me fue el día deseando que el día se fuera. Así son muchos de mis días y a veces me siento culpable. Pobres días míos, pasan ante mí como un espanto. A veces me sorprendo cuando me doy cuenta que puedo predecir el futuro, sobre todo con las cosas que tienen que ver contigo. Se que algo te pasa y que no estarás a las ocho en la heladería donde quedamos vernos. Nunca te preguntaré por que no fuiste y que es lo que te pasa. Sé que algo te pasa, pero nunca se qué. Me acuerdo que fui a una fiesta, una muchacha muy guapa me pidió cigarros y yo le dije que la quería conocer. Hoy mi papá me hablo por teléfono, estaba en casa de mi abuelos y me paso a todos mis primos, no sabia que decirles, quería decirles, los quiero mucho, los extraño, pero solo les pregunté por la escuela. Así suelo ser, hablo con las personas y nunca les pregunto nada de importancia, creo que de todas formas no querrían contarme. Tú no me contaras y yo me quedare con la almohada muy cerca de mi cara sin poder asfixiarme.

Ángel: No todo merece ser publicado, sin embargo publicaras esto solo para que alguien lo lea. Solo entonces, esto que dices existirá.

La Razón

2008-11-08T10:22:00.000-08:00

Para Aristóteles el alma humana esta dividida en dos partes, la racional, la humana, cuyo buen obrar radica en la rectitud de los actos, en la prudencia y la sabiduría; la irracional, que tiene que ver con el instinto, con lo animal. No somos animales y tampoco seres elevados. Somos animales racionales. Estamos en medio del camino. Nos movemos en un puente tambaleante que une a la naturaleza y a la razón. Vivimos reprimiendo y censurando nuestros instintos más básicos, queremos separarnos de nuestra parte animal, irracional. Me he preguntado si esto es bueno, si el buen obrar radica en matar lo irracional y seguir la razón. La razón complica todo, convierte nuestras vidas en construcciones simbólicas y nos separa de la realidad de los sentidos. Me pregunto si es necesaria esa voluptuosidad humana de cuestionarse sobre su propia existencia, sobre sus actos, si no es mejor solo vivir y no más. ¿Es la razón entonces un don que nos permite jugar con nuestro existir o una maldición que nos impide ver la vida con verdaderos ojos?

Los Trailers de Kubrick

2008-11-07T22:52:00.000-08:00

Los trailers, son esos avances cinematográficos que nos anticipan de qué tratara cierta película y muchas veces son mucho más emocionantes que la película misma. Para Stanley Kubrick un trailer era una pequeña obra valiosa por si misma en la cual podía experimentar con elementos cinematográficos como el montaje. Kubrick creo pequeñas piezas extraordinarias, como el trailer de The Shining, un estupendo plano fijo donde la música juega un papel vital, o el espeluznante trailer de A Cockwork Orange que logra ponernos lo pelos de punta. Kubrick fue un adelantado a su tiempo, sospecho además que los tiempos a los que se adelantó aun no han llegado.

Lolita, 1962

Dr. Strangelove or: How I Learned to Stop Worrying and Love the Bomb, 1964

2001: A Space Odyssey, 1968

A Clockwork Orange, 1971

The Shining, 1980

Eyes Wide Shut, 1999

Al fin...

2008-11-05T19:56:00.001-08:00

Cuando me entere ya hace un tiempo que la hermosa Evan Rachel Wood salia con Marylin Manson me sentí muy mal por ella y por el pobre de Jamie Bell. Finalmente me entero de que han terminado y no se, por alguna razón me sentí un poco aliviado.

Ayer Barack Obama se convirtió en el primer afroamericano en ser elegido como presidente de Estados Unidos, digo ser elegido, por que para mi el primer presidente negro* es y será Morgan Freeman. Me llamó la atención el enorme eco que se le ha dado al hecho de haber superado una barrera racial, cuando lo primero que leo es que un afroamericano ganó la presidensia e incluso el mismo Obama y sus rivales se jactan de eso. Cuando no se hable de razas, entonces digamos que hemos superado el racismo. En fin, no quiero opinar más. Me esperan dos dias de escuela aburridos y Evan Rachel Wood está soltera otra vez.

*observece como hasta yo soy racista.

I feel just like Carrie White...I'm going to have my revenge. Some day

2008-11-02T16:26:00.000-08:00

Muajajaajaja!

Comala

2008-11-02T15:28:00.000-08:00

“A centenares de metros, encima de todas las nubes, más, mucho más allá de todo, estás escondida tú, Susana. Escondida en la inmensidad de Dios, detrás de su Divina Providencia, donde yo no puedo alcanzarte ni verte y adonde no llegan mis palabras."

Los muertos que hablan para si mismos en monólogos interminables, sobre sus vidas, añorando la vida, repitiendola una y otra vez por medio de la palabra, de la milagrosa palabra, esos muertos, esas animas, que van y vienen murmurando sus existencias a las paredes de un pueblo desierto, Comala, boca misma del infierno, esos muertos habitan Pedro Páramo, la bellísima novela de Juan Rulfo, considerada por unanimidad la mejor novela mexicana del siglo pasado, pero esto es, sinceramente, lo de menos.

Las páginas de Pedro Páramo están inundadas de una melancolía y una belleza inaudita. Se trata de la belleza de la vida, con sus paisajes, sus olores, sus sonidos, sus amores y sus tragedias, la belleza de una vida añorada por aquellos que la perdieron. Por esas animas que enfrentan ridículamente la eternidad contándose una y otra vez las historias de sus vidas.

"Pensaba en ti, Susana. En las lomas verdes. Cuando volábamos papalotes en la época del aire. Oíamos allá abajo el rumor viviente del pueblo mientras estábamos encima de él, arriba de la loma, en tanto se nos iba el hilo de cáñamo arrastrado por el viento. 'Ayúdame, Susana'. Y unas manos suaves se apretaban a nuestras manos. 'Suelta más hilo'."El aire nos hacía reír, juntaba la mirada de nuestros ojos, mientras el hilo corría entre los dedos detrás del viento, hasta que se rompía con un leve crujido como si hubiera sido trozado por las alas de algún pájaro. Y allá arriba, él pájaro de papel caía en maromas arrastrando su cola de hilacho, perdiéndose en el verdor de la tierra."Tus labios estaban mojados como si los hubiera besado el rocío."

Añorar la vida, ver la vida completa, frente a ti y recorrerla, recorrerla y extrañarla, verte irremediablemente separado de ella, y sin embargo resignarte. Para los vivos, los muertos no se van del todo, siempre se queda algo de ellos. Y para los muertos la vida no se acaba, continua repitiéndose en forma de episodios innumerables.

Esto y millones de sensaciones indescriptibles.

Ideas sueltas

2008-11-02T14:05:00.001-08:00

Hay un libro verde sobre las sabanas blancas de mi cama. Ese libro ha pasado por tantas manos que ni siquiera puedo imaginarlo. Es más viejo que yo. Existe mucho antes de que yo existiera. Él que lo escribió, no este libro, por que él lo escribió en otro idioma, en francés, ese que lo escribió dejo de existir antes de que yo existiera. Cuando yo leo el libro, de alguna forma el vuelve a existir, me esta hablando desde su vida vivida en tiempos lejanos, que para mi no existen, que no puedo siquiera imaginar. ¿Qué es el tiempo transcurrido antes de mi llegada al mundo? No es más que un cúmulo de porvenires, de días, de besos, de caricias, de guerras, de atardeceres, de niños jugando en las calles, de mujeres añorando a sus hombres, de hombres aferrados al retrato de sus mujeres, de antigüedades, de sueños, de esperanzas, que en un momento, así como llegaron se esfumaron, no existen para mi de ninguna forma posible. Este hombre que escribió este libro no sabe que existo. No lo sabe por que está muerto y por que vivió antes de que yo existiera, por que es imposible su existencia, por que es un sueño que me habla con la voz de letras que salen de las páginas amarillas de un libro. Este hombre ignora que me hace sufrir, que me hace viajar dentro de mí, que me hace tocar la existencia, que la materializa para mi y que luego se desvanece y mi respiración se corta y me desespero y sigo buscando en sus páginas y en el cielo y en mis ojos y en los ojos de ese ser que recuerdo, que esta lejos, pero esta aquí junto a mi y no, no encuentro y encuentro y pierdo, por que todo dura solo un instante y todo es irremediablemente deleble. El existe, se que existió por que leo este libro. ¿Yo existo? ¿Quién me lee? Soy ese que vive en las pupilas de los otros, irremediablemente soy ese, pero aquí dentro de mi vive otro, inimaginable, que solo existe para mi, su único observador, y ese no es nadie, por que nadie más que él mismo se conoce y ni siquiera eso y no soy ese tampoco. Cuando camino por las calles pienso en tantas cosas, nunca tengo la mente en blanco ¿en que pensara él, mi amigo, cuando hunde su mirada en la nada? Él es el que veo, pero no, no puede ser solo eso, ¿qué es lo que está viendo? Es menester saberlo para conocerlo. ¿En que pensara ella cuando le digo que la quiero? Si no lo cree es inútil entonces que yo lo crea, ella escucha lo que digo, pero no basta, es menester que sienta lo que yo siento, es menester que me meta dentro de ella para saber que hay mas allá, pero mi mirada solo llega hasta donde lo permite su piel. Y sigo observando el libro y me asusto, me siento tonto, ¿Cómo puedo ponerme a reflexionar sobre la vida, sobre la existencia? Es inútil, soy uno que existe, que no puede ver sobre él ni sobre su existencia. Solo los muertos, los que no existen, pueden reflexionar sobre la vida, por que la pueden ver como un todo, como un montón de cosas. Yo no, hay una oscuridad impenetrable que no me deja ver, camino hacia ella, voy a tientas y eso es la vida para mí, un no saber qué, un esperar lo inesperado, lo inimaginado, un esperar nada, un esperar todo. Soy un árbol que se cayó en el bosque y que fue escuchado, aquellos que lo escucharon perecerán y entonces junto con ellos dejaré de existir y ni siquiera ese libro, ese sonido que se extendió hasta mi, de una forma inexplicable, hace que ese hombre exista otra vez, pero esta aquí, lo juro que está aquí, existiendo, hablándome desde algún punto de su vida, un momento que no existe más y que sin embargo resuena hasta el fondo de mis oídos. Hay un libro verde sobre las sabanas blancas de mi cama, un libro que existe y me rodea.

Mar Adentro

2008-10-24T22:06:00.000-07:00

Un video que grabé hace ya un tiempo:

Mar adentro, mar adentro.

Y en la ingravidez del fondo
donde se cumplen los sueños
se juntan dos voluntades
para cumplir un deseo.

Un beso enciende la vida
con un relámpago y un trueno
y en una metamorfosis
mi cuerpo no es ya mi cuerpo,
es como penetrar al centro del universo.

El abrazo más pueril
y el más puro de los besos
hasta vernos reducidos
en un único deseo.

Tu mirada y mi mirada
como un eco repitiendo, sin palabras
'más adentro', 'más adentro'
hasta el más allá del todo
por la sangre y por los huesos.

Pero me despierto siempre
y siempre quiero estar muerto,
para seguir con mi boca
enredada en tus cabellos.

Ramón Sampedro.

Dios Existe

2008-10-23T16:33:00.001-07:00

Se llama Clint Eastwood y vino al mundo en un Gran Torino.

Clic a la imágen para ver el trailer

No soy muchacho de festivales

2008-10-19T20:14:00.000-07:00

Yo no soy fan de los festivales y esas cosas, pero cuando supe que The Kooks, una de mis bandas favoritas (tengo pocas ya que no soy un gran melómano) se presentaba en el Motorokr Fest no lo pensé dos veces, tenía que estar ahi. Y así fue. Además presencié a nada más y nada menos que a los Flaming Lips en vivo, que debo decir son cosa de otro mundo. Otra banda que me gustó y mucho fue MGMT, de esa no tengo foto por que me encontraba felizmente bailoteando :)

The Kooks

The Flaming Lips

Sin título

2008-10-17T20:14:00.001-07:00

Un relato que se me ocurrió hoy mientras llegaba al DF.

Podía ver ciudad por todas partes. A donde quiera que dirigiera la mirada veia aquella enorme mancha gris. No lo creia. Nunca imaginó que la capital fuera tan grande. “Mira, es tan grande que se come los cerros, míralos salir de entre las casas”. Le dijo eso a su hermano que venía atarantado por el sueño. Llevaban dos días de viaje y casi once horas sobre ese autobús. La ciudad los recibía con su cara más gris. Las construcciones mostraban la desnudez de sus ladrillos de concreto. Las calles sucias y desordenadas subían las colinas como serpientes. El cielo estaba nublado. Iba a llover. Al fondo, hasta donde daba la vista, una enorme nube oscura viajaba muy cerca del suelo. Su sombra, una enorme mancha negra, se tragaba un trozo de ciudad por un momento, pero solo una parte insignificante. La ciudad era más grande que aquella enorme nube. Ismael no daba crédito. Una sonrisa se le dibujo en el rostro, así de pronto, como un niño sorprendido. Pedro dormía recargado en el hombro de su hermano, el sueño lo había vencido, no le importaba ver la ciudad. El autobús avanzaba, entrando y saliendo de calles, entre autos, entre gente atrapada en autos, entre gente que caminaba por puentes sobre los autos, entre gente que viajaba en trenes rápidos apretadas contra las ventanas, entre gente que caminaba a toda velocidad sin ver por dónde iban, con el camino aprendido de memoria. La nube se los tragaba ahora a ellos, su enorme sombra se posaba sobre sus cabezas, sobre el toldo del autobús que cubría sus cabezas. Eso pensó Ismael, pero no era la misma nube que él había visto, se trataba de otra, una no tan grande. La nube que él había visto devoraba otra parte de la ciudad y se desgarraba en forma de gruesas gotas de lluvia. Llegaron a donde tenían que llegar. Bajaron del autobús, nunca habían visto a tanta gente. “Nunca he visto tanta gente Pedro”. Tomaron sus cajas y se pusieron los sombreros. Chema los esperaba del otro lado del largo pasillo donde los autobuses se estacionaban. “Creo que veo a Chema, sí, es Chema”. Seguían ahora a Chema con religiosidad, sin embargo, volteaban a todas partes, estaban atonitos. Se fueron perdiendo entonces entre la multitud. La gente se multiplicaba, parecía salir del suelo. Ismael y Pedro se esfumaron entre la muchedumbre, ya no alcanzo a verlos. La ciudad se los tragó. Son uno más de esos que caminan apretados, que viajan en los trenes con la cara pegada al cristal, que caminan en puentes sobre las calles. Todas las nubes que viajaban sobre la ciudad se entregaron en forma de lluvia, no había llovido así en años. “Aquí todo es en grande” dijo Ismael asustado por la tormenta. Lo dijo en alguna parte de esa enorme ciudad.

Up!

2008-10-15T13:35:00.000-07:00

Clic a la imagen para ver el Teaser.

Carl Fredricksen (Edward Asner) is 78 years old. When Carl was a child, he met and eventually married a girl named Ellie who grew up in a small midwestern town. Ellie always dreamed of exploring the mountains but died before she got a chance. Now, when developers threaten to move him into an assisted living home, Carl decides to fulfill his promise to Ellie. To accomplish this, he befriends a chubby eight-year-old Wilderness Explorer named Russell. The two opposites match up for thrilling adventures as they encounter wild terrain, unexpected villains, and all the terrifying creatures that wait in the jungle.

Ya no puedo esperar para verla :)

Los Viejos Tiempos

2008-10-11T16:49:00.000-07:00

En veinte años, quizá menos, querré que las cosas sean como hoy. Siempre he vivido añorando los ayeres, pero últimamente, los días han sido tan buenos que me gustan más los hoys (me acabo de dar cuenta que hoy no tiene plural y me eso me asusta). Creo que extrañaré estos días, mucho.

¿Qué dire cuando tenga 75? esa es una edad clave. Me preguntaron ayer cómo me veia a los 40. No pude decir nada. Que los 20 son la plenitud de la vida, espero que no, ojalá que no.

El video: Diane Keaton cantando "It seems like old times" en Annie Hall, mi película favorita, la cual acabo de comprar, así que la puedo ver todas las veces que quiera, desde luego en cuanto me la devuelvan (se la presté a un buen amigo). Puedo decir muchas cosas de Annie Hall, me gusta la reflexión que hace sobre las relaciones, que son locas e irracionales, pero las necesitamos. Creo que soy un poco como Alvy Singer, además de ser paranoico y una bola de nervios, suelo arruinar las cosas, sobre todo cuando marchan bien. También creo que las cosas buenas duran poco y que en esto radica su enorme valor. En fin, solo quiero poner unas letras en este blog y decirle a Ángel de cuarenta y tantos, si este blog sobrevive, que Ángel de veinte, de antemano, ya extraña los días que él echa de menos.

Spoiler!!!

2008-10-05T17:50:00.000-07:00

Bob: I have to be leaving. But i won't let that come between us, ok?

Charlotte: Ok.

Eso es lo que se dicen Bob y Charlotte al final de Lost in Translation, dale clic a la imágen para ir a la fuente de esta preciada infromación.

Do you Realize?

2008-10-05T14:28:00.000-07:00

¿Te das cuenta? que tienes la cara mas hermosa

¿Te das cuenta? flotamos en el espacio

¿Te das cuenta? que la felicidad te hace llorar

¿Te das cuenta? que todos los que conoces algún día morirán.

Y en lugar de decir todos esos adioses, dejame saber

que te das cuenta que la vida va rápido

que es dificil hacer que las cosas buenas duren

que el sol no se pone

que es solo una ilusión causada por el movimiento del mundo.

¿Te das cuenta? que tienes la cara más hermosa.

¿Te das cuenta?

Creo que me va a dar algo cuando en unos días escuche esa canción en vivo.

Bestiario

2008-09-24T22:18:00.001-07:00

Los elefantes son mis animales favoritos:

El elefante

Viene desde el fondo de las edades y es el último modelo terrestre de maquinaria pesada, envuelto en su funda de lona. Parece colosal porque está construido con puras células vivientes y dotado de inteligencia y memoria. Dentro de la acumulación material de su cuerpo, los cinco sentidos funcionan como aparatos de precisión y nada se les escapa. Aunque de pura vejez hereditaria son ahora calvos de nacimiento, la congelación siberiana nos ha devuelto algunos ejemplares lanudos. ¿Cuántos años hace que los elefantes perdieron el pelo? En vez de calcular, veámonos todos al circo y juguemos a ser los nietos del elefante, ese abuelo pueril que ahora se bambolea al compás de una polka...
No. Mejor hablemos del marfil. Esa noble sustancia, dura y uniforme, que los paquidermos empujan secretamente con todo el peso de su cuerpo, como una material expresión de pensamiento. El marfil, que sale de la cabeza y que desarrolla en el vacío dos curvas y despejadas estalactitas. En ellas, la paciente fantasía de los chinos ha labrado todos los sueños formales del elefante.

Fragmento de Bestiario de Juan José Arreola.

Xalapa

2008-09-21T12:53:00.000-07:00

Un viaje como un libro, se comienza con inquietud y se termina con melancolía...

The Tramp

2008-09-21T11:28:00.000-07:00

Luces de la Ciudad y Tiempos Modernos son, por mucho, las películas más bonitas que he visto. Chaplin me ha enseñado que existen los hombres buenos y que no todo se nos ha ido de las manos. Al mismo tiempo es crítico del tiempo en el que vivió comprometiendose con lo que creia.

Luces de la Ciudad

Tiempos Modernos

8+2

2008-09-16T11:49:00.000-07:00

Me sobra tiempo. Mis días deberían ser de diez horas de las cuales necesito ocho horas exactas para dormir. Es todo lo que necesito, dos horas despierto para darme cuenta que estoy solo y entonces volver a conciliar el sueño.

Por quién doblan las campanas

2008-09-14T10:33:00.000-07:00

En la mañana vi una de esas películas que no quiero que terminen: About a Boy. En ella Hugh Grant interpreta Will, un hombre de treinta y tantos que se hace amigo de Marcus, un niño de 13 años con una suicida como madre.

Will, preocupado por la actitud antisocial de su joven amigo, le aconseja tratar de formar lazos con otras personas ya que “Ningún hombre es una Isla”, acreditando esta frase celebre a Jon Bon Jovi.

En realidad el autor de esa frase es John Donn, un escritor Ingles del siglo XVII. La frase completa la leí hace ya unos años en el prefacio de “Por quién doblan las campanas” de Ernest Hemingway.

“Nadie es una isla, completo en sí mismo; cada hombre es un pedazo de continente, una parte de la tierra.; si el mar se lleva una porción de tierra, toda Europa queda disminuida, como si fuera un promontorio, o la casa de uno de tus amigos, o la tuya propia. La muerte de cualquier hombre me disminuye porque estoy ligado a la humanidad; por consiguiente nunca hagas preguntar por quién doblan las campanas: doblan por ti.”

El mensaje de la película al final es que ninguna persona puede salir adelante sin la ayuda de los demás, sin embargo, la busqueda de la felicidad (propia y la de los que nos rodean) es responsabilidad de cada uno. Por eso no somos islas, o si lo somos, cómo esas personas raras que desfilan por esa película, hay que recordar que las islas siempre estan conectadas con otras islas por debajo de la superficie.

Siluetas

2008-09-13T20:55:00.001-07:00

Los amaneceres. Ir de regreso al día, al principio.

La piel es una frontera irrompible. A veces quisiera unirme a alguien, ser alguien más y que sean yo. Ni siquiera un abrazo. El amor es la tragedia más triste. No podemos amar a los demás, por que no sabemos quienes son los demás. Hay una cortina de humo impenetrable que nos separa. Amamos a esa silueta que apenas alcanza a verse. Me entristece saber que estoy enamorado de siluetas y que al mismo tiempo soy una de ellas.

Y sin embargo, ahí estamos, amandonos los unos a los otros.

Enseñar las raíces

2008-09-13T20:23:00.001-07:00

Plantaré un árbol al revés:
Las raíces al aire y el follaje en la tierra.
¿Sobrevivirá?
Solo si el tiempo le da tiempo.
Lo importante es enseñar las raíces.

Hay que enseñar las raíces.

Quiero ser un árbol bien plantado mas danzante,
un caminar de río que se curva,
avanza, retrocede, da un rodeo
y llega siempre

Claro de Luna

2008-09-07T17:56:00.000-07:00

La luna se refleja sobre las calmadas aguas del puerto. La gente pasa distraída vestida con ropas de verano, soplándose las mujeres con el abanico y los hombres enjuagándose la cara con el pañuelo.

Un joven recorre el malecón con un caminar pausado, al ritmo de las olas que chocan contra las piedritas de la orilla. La oscuridad de la noche apenas permite que puedan verse sus rasgos. El claro de luna que baña su rostro de un color plateado confirma que, efectivamente, se trata de un joven de no más de veinte años, pese a la contradicción de su mirada melancólica que brilla cómo la espuma del mar a la luna, advirtiendo que un alma vieja y taciturna habita ese joven cuerpo.

Tras caminar por largo rato por el malecón, se sienta en una banca, enciende un cigarro, desde ahí puede ver perfectamente el viejo barco camaronero que se quedó varado en el arrecife durante una tormenta.

El barco empieza ya a oxidarse y a ceder al paso de las olas, las cuales lo han ido inclinando hacia estribor, dejando a la vista del puerto las enormes vigas que solían sostener las redes de pesca.

El sonido del mar llena el vacío que dejaron los últimos paseantes. Algunos pescadores continuan esperando que su anzuelo pique algo. El joven fuma, sentado, pensado. Es raro que muchachos de su edad acudan al puerto a estas horas, en estos días, cuando la mayoría de ellos gastan sus noches de verano en los bares, los billares y las plazuelas del centro.

Una mujer se sienta junto a él. Sus labios pintados de rojo semejan de las flores que adornan su vestido blanco. A pesar de su atuendo juvenil, su rostro muestra las primeras arrugas que dejan la edad y entre sus cabellos negros, ocultas, algunas canas sobreviven incógnitas. El joven atado al horizonte, pensativo, no ha notado su presencia. La mujer lo observa mientras una pequeña sonrisa aparece en su rostro. El viento que empieza a soplar con un poco de más fuerza trae al olfato del joven la inconfundible fragancia barata que suele usar la mujer. Se dirige hacia ella y sonríe. La ve rápidamente de pies a cabeza, -todavía es guapa, es más guapa que muchas de las muchachas que conozco- piensa, y no puede evitar ponerse triste.

-Llegas tarde- habla por fin el joven, después de mirarla por un rato.
-Tarde en arreglarme, quería verme bien- Contesta ella mientras vira su mirada hacia el barco. Suspira.
-Tú siempre te ves bien- Dice el joven, dirige también su mirada hacia el viejo barco.

Ambos observan el barco, las olas que van y vienen golpeándolo, la luna que baila en el agua y la luna que en el cielo se presenta redonda e imposible. Pasa un rato.

-Es una bonita noche- dice el joven mientras pasa su mano por la cara de la mujer. La mano del jóven pasa cerca de la delicada boca maquillada con devoción. Ella toma la mano de muchacho entre las suyas y la besa.
-Sí lo es, es una bonita noche, creí que llovería, pero me alegra ver que el cielo se ha despejado.

Esta noche no parece ser la noche de este día, es decir, las nubes amenazaban con una tormenta desde la mañana y el aire fuerte que soplaba desde mar parecía decir lo mismo. Al entrar la tarde el cielo se había despejado, para la noche no se veía ya ni una nube y el viento se convirtió en una tímida brisa, salieron las estrellas que llenaban el cielo y la enorme luna que ocupaba un lugar estelar.

-Es una hermosa noche, repitió la mujer, apretando las manos del joven entre las suyas, besándolas tiernamente, lo ve a lo ojos, esos ojos que dicen mil cosas y que solo dicen una: –Me quiere- pensó. Al ver aquel rostro tan joven, casi de niño, la piel tan tersa, tan limpia, no puede evitar estremecerse –le estoy robando sus noches- pensó, -yo quiero que sea feliz y le estoy robando su juventud, pero lo amo- liberadas ya las manos del joven, ella se cubrie el rostro con las manos, los puños bajo el mentón, los codos sobre las rodillas, recargando el rostro con un gesto cansado.

Las notas de un viejo piano llegan desde atrás, por sus espaldas, es una antigua canción de amor a la cual le han quitado la letra, la mujer piensa al oírla que no necesita palabras, que la música por sí misma puede expresar incluso muchas cosas más. El joven empieza a cantar suavemente:

Claro de luna en tus ojos esta noche,
Claro de luna, me enamoro de ti hoy,
Con las estrellas como testigos
Con el cielo como juez
Claro de Luna, nunca te dejaré.

La mujer se sorprende, ¡el muchacho conoce la canción!, es una canción que ella escuchó cuando niña, -tal vez no soy tan vieja- se dice al mismo tiempo que suelta una pequeña risa.

-No te rías de mí- dice el joven apenado.
No me río de ti, me río de mí, ¿sabes?, no recordaba la letra de la canción y me sentí tonta al oírte cantar, quiero decir, es una letra muy sencilla, me parece tonto que la haya olvidado.
-Es que a mi me gusta mucho- replica el joven con un gesto de orgullo.
-Ya veo, pero sabes, esa versión de piano me parece extraordinaria, se me ha enchinado la piel, he creído que no le hacia falta la letra, pero al oírte cantar, veo que me equivocaba, o tal vez es precisamente por que tu la cantabas.
- La cantaba para ti- susurra el joven muy cerca de ella, con la intención de darle un beso. La mujer baja la mirada y se piensa que ya no esta en edad para recibir serenatas.
-¡Que cosas dices! Algún día encontraras a quien realmente quieras cantarle esa canción y cuando recuerdes que ya me la has cantado, te arrepentirás.
-Hay muchas canciones, ya encontrare otras- dice el joven divertido tirando la colilla de su último cigarro al mar. La mujer siente un simpatico dolor –él sabe que no estaremos juntos siempre, yo también lo sé, pero no quiero separarme, no quiero que él sepa que vamos a separarnos- su semblante se empieza a entristecer, se marchita como esas plantas que al tocarlas retraen sus hojas. El jóven lo ha notado.

La conoce perfectamente, sabe cuando esta triste y hay que alegrarla, sabe que, cuando en la cama ella lo ve con melancolía para alégrala hay besarle las rodillas.

El piano toca las ultimas notas de la canción. El muchacho posa su mano en una de las rodillas de ella, se hacerca, le acaricia el cabello y se hica ante los pequeños pies de la mujer, colocando la cabeza sobre sus piernas. Ella se agacha un poco para olerle el cabello. Le gusta jugar con el cabello rizado del joven que huele ligeramente a almendras, no hay un aroma que la cautive más. Levanta la vista: ante ella el bote que sigue resistiéndose a las olas. Piensa que ella también resiste, justo como ese viejo barco en el que un día de tormenta desapareció el hombre que la había amado por quince años.

-Te he amado desde siempre- dice el joven atravesando el silencio de olas que se habia formado. Él no la había amado siempre, dijo siempre para no decir desde que él vivía, esto la mujer lo sabe muy bien.
-Siempre es mucho tiempo- contesta ella perdida en un sueño: recuerda a aquel muchachín que robaba limones de su patio, mientras que ella, desde la ventana, observaba divertida como el niño se lastimaba con las espinas del árbol, -ahí tiene su castigo, mocoso sin vergüenza- se decía a si misma. Ese niño creció y se convirtió en un hombre, en el hombre que ella ama y que esta ahí, oliendo su falda, mientras ella juega con sus cabellos.

El joven se incorpora, toma a la mujer de las manos y la hace ponerse de pie.

-Vamos, quiero llevarte a bailar - dice el joven sonriéndole con los ojos.
-¡Bah! ¿A bailar?, no tengo ganas de ir al salón a apretarme entre los del pueblo.
-No tenemos que ir al salón a bailar, podemos hacerlo aquí mismo- contesta el joven frunciendo el ceño de una forma simpática.
-Pero el piano se ha detenido- dice la mujer intrigada.
-Oye las olas, no te das cuenta, no hay música más hermosa.

Ella se ha apretado al pecho del muchacho, aferrandose a él. Escucha latir fuertemente aquel joven corazón. El joven la toma por la cintura y recarga su mejilla en la cabeza de la mujer. Bailan al al compás del ir y venir de las olas.

-Ella es feliz, es feliz- piensa el joven al momento que una sombra de profunda tristeza lo cubre.

Para ella se desvanece el fantasma del esposo desaparecido en la tormenta, y el recordatorio del barco encallado pierde su significado.

Pero para el joven, sin embargo, el recuerdo del hombre que le enseñó a echar las redes se presenta vivamente –A veces deseo que estés aquí, pero entonces no estaría con ella- piensa, mientras un dolor muy fuerte atraviesa su corazón.

¿Por qué me gusta la cerveza?

2008-09-03T23:02:00.000-07:00

Sencillo...

Debido a Aranza, Luna, Gaby y Lupita :)

No, ya en serio...

Una vez le dije a una amiga: sabes, creo que tengo un nuevo amigo, luego le hable un poco de él. Platicamos después sobre música, películas y todas esas cosas tontas, de pronto interrumpió la conversación y me dijo: creo que tienes a alguien que esta de tu lado, eso es bueno. Por eso me gusta la cerveza.

Noticias Lejanas

2008-08-30T16:54:00.000-07:00

¿Estas bien?

-¡De maravilla!

1·2·3

2008-08-30T16:37:00.000-07:00

Parece un consejo:

Lo mejor que tendrás, es un recuerdo y esos sueños. Y no me lo dice la canción, me lo dice una voz muy adentro. ¿A dónde fui? ¿A dónde voy? Hay otra canción que me invita a viajar lejos. Pero insisto no es la canción. No sé a dónde voy, solo sé que husmearé un poco para saber en donde estoy.

De repente es hoy y te das cuenta que tu vida aun no ha empezado.

Él se mató a si mismo

2008-08-30T16:25:00.000-07:00

Debo decirte que como todos yo también guardo un secreto que desde luego no podré revelarte. No por qué no quiera, créeme, no existe alguien a quien quiera más que a ti y no hay nadie más que tu con quien desee confesarme. Pero este secreto es esencial para nuestra felicidad y encuentro perfectamente adecuado el hecho de que deba guardarlo.

Guardamos en el secreto todas esas cosas que nos avergüenzan, creemos que si son sabidas por otros fácilmente podríamos ser rechazados, no solo por el secreto, si no por el hecho de que para guardarlo tuvimos que mentir, y no me equivoco en esto, en efecto si se supiera mi secreto muchas personas que quiero terminarían dándome la espalda, tú no desde luego, pero ya nada seria igual. Sin embargo no es este el motivo por el cual lo guardo, mi motivo, me atrevo a decirlo apela a la valentía, es valiente decidir tomar un nuevo rumbo, y no me estoy elogiando, sabes que solo veo defectos en mi, pero es cierto, es valiente decidir tomar un nuevo rumbo. No solo guardo el secreto si no que también he decidido romper todo lazo posible con él y creo que se trata de una decisión muy difícil que pocos pueden tomar.

Secretos, tú también tienes los tuyos y mentiría si te dijera que no quiero saberlos, por que quiero saberte completa, pero eso es algo imposible, ni siquiera puedo conocerme a mi mismo, siempre encuentro nuevas cosas frente al espejo o cuando navego en mi antes de dormir. Secretos, yo guardo el mío por que he decidido ser este que soy, este que empiezo a ser, por que he decidido buscar esas cosas que siempre soñé, con las que siempre me vi, uno es autentico cuando es exactamente tal y como se soñó, yo quiero soñarme así y no veo el por que no deba hacerlo, no veo por que no pueda quitar las partes que simplemente no me gustan, no veo por que no pueda, y esto insisto implica un enorme esfuerzo, no veo por que no pueda ser ese que quiero ser, por que no soy nada y ese anhelo es lo que me da existencia, es lo que me convierte en un camino que empieza a serpentear las colinas, es lo que me hace visible, palpable, es completamente justo y ya no tengo empacho en decirlo, en decirte, tengo un secreto. Probablemente algún día quiera contártelo y te lo diga muy quedo en el oído, me dirás que no era para tanto y sonreirás, pero si llega ese día ya no quedará en mi nada de eso que oculté, habrá muerto.

Todo esto se me ocurre mientras escucho una canción muy triste, sabes que me gustan las cosas tristes. Los secretos son tristes, pero es bueno guardarlos, dejarlos para uno mismo, es bueno caminar por la calle y que nadie sepa quien eres, es bueno que algunos apenas lo intuyan, como tú. Y las lagrimas, ah, las lágrimas, las lágrimas, las lágrimas.

Una palabra dice más que mil imágenes

2008-08-25T19:33:00.000-07:00

Vivo en la orilla derecha de una gran bahía, puedes seguir con la vista la costa que se va curvando hasta perderse en el horizonte. Desde aquí pueden verse las montañas no muy altas que se levantan sobre la orilla izquierda, parecieran salir abruptamente del mar, como si no formaran parte de la curvatura de la bahía, dan la ilusión de ser una masa de tierra independiente.

Cada tarde el sol se pone justo detrás de esas montañas, cada atardecer es caprichoso y único. En una tarde de bruma, la cual era amenazada por una tormenta, algunas nubes se posaron frente a las faldas de las montañas, el sol que se ponía reflejaba sobre ellas tonalidades rosas y naranjas, las nubes se mimetizaban perfectamente con el mar y con el cielo, que se pintaban de los mismos tonos, no podía distinguirse donde terminaba uno y donde empezaba el otro. La cima de las montañas estaba despejada y era bañada por tonalidades más obscuras. Entonces, ante mí, que tenia los pies metidos en el agua, se presentó una montaña que flotaba y justo en ese momento surcó el cielo un grupo de pelícanos perfectamente alineados.

Sensatez y Sentimientos

2008-08-25T18:56:00.000-07:00

"No es amor un amor que siempre cambia por momentos,

o a distanciarse en la distancia tiende.

Oh! no, es un faro imperturbable

que contempla las tempestades y nunca se estremece..."

Soneto 116 de William Shakespeare

Thomas Ripley Makes Me Silk

2008-08-24T16:47:00.001-07:00

Good things about Mr. Ripley, Could take some time.

Tom is talented. Tom is tender... Tom is beautiful... Tom is a mystery. Tom is not a nobody. Tom has secrets he doesn't want to tell me, and I wish he would. Tom has nightmares. That's not a good thing. Tom has someone to love him. That is a good thing. Tom is crushing me. Tom is crushing me...

Tom, you're crushing me!

La Vida Secreta de las Palabras

2008-08-21T20:36:00.000-07:00

Las palabras que nos dicen, tienen una vida secreta. Existen solamente el silencio y las palabras. El silencio es el lugar donde las palabras se ocultan, donde viven cuando no las decimos, cuando nos quedamos callados, cuando las callamos, cuando nos callamos.

Las palabras son amigas del alma, las que decimos y las que no. Las palabras ayudan a curar el alma, la reconfortan, el alma propia y la de los otros, la de los seres amados. Cuando dejamos que las palabras no tengan más secretos con nosotros, cuando las decimos, cuando nos decimos, sabemos irremediablemente quienes somos, nosotros y los que nos escuchan. Las palabras son un puente entre nuestra alma y nosotros y los demás.

Yo quiero que me digan las palabras y si es necesario aprender a nadar :)

Mi Playa

2008-08-15T09:16:00.001-07:00

Iram

2008-08-03T22:13:00.000-07:00

Cuando eras niño te espolvoreé páprika y te metí al horno. Mamá lo notó y me mando al rincón. Te odié.
Intenté asfixiarte con una bolsa de plástico, de esas que tienen una cara sonriente, mamá oyó tus gritos ahogados y llegó a tu auxilio. Me mandó al rincón.
Te odié.
Luego te bañe con veneno para cucarachas, mientras lo hacia note como me mirabas, te reías, no sabias que quería matarte, creías que jugaba. Desde entonces no he intentado asesinarte, e incluso, con algo de paciencia, aprendí a quererte, a compartir todo contigo, a mamá, a papá, los juguetes. Te quiero mucho.
Mucha suerte.

A Waltz for a Night

2008-08-03T21:57:00.000-07:00

Que nos quede esta noche, que se vaya todo, pero que al final nos quede esta noche.

Amo a Julie Delpy y esta canción. La película es Before Sunset, continuación de Before Sunrise.

Carta de Creencia

2008-07-28T23:04:00.000-07:00

Me hubiera gustado ponerlo todo, pero está muy largo y blogger no respeta el formato, pero aqui un link donde lo podrán leer todo. Carta de Creencia de Octavio Paz.

Coda

Tal vez amar es aprender
a caminar por este mundo.
Aprender a quedarnos quietos
como el tilo y la encina de la fábula.
Aprender a mirar.
Tu mirada es sembradora.
Plantó un árbol.
Yo hablo
porque tú meces los follajes.

Libro de cabecera

2008-07-28T22:27:00.000-07:00

Muchas veces en este blog pongo cosas que yo no escribí, pero es gracioso, que estos textos hablan más de mi que culquier cosa que yo pueda escribir. Leí y vi La Muerte en Venecia, hermosa película y extraordinario libro, me dejo unas ideas muy interesantes. Venecia fue mi obsesión este fin de semana. Descubrí además a Gustav Mahler y a Luchino Visconti.

Muerte en Venecia me recordo un poco a Demian.

Puede que este sea mi libro de cabecera, Demian de Hermann Hesse, cuando puedo visito las partes que más me gustan, las cuales ya tengo separadas. Mi parte favorita es la introducción, dice solo verdad, esta lectura de dos cuartillas es una de las que más ha afectado mi vida.

DEMIAN
Historia de la juventud
de
Emilio Sinclair

Quería tan solo intentar vivir aquello
que tendía a brotar espontáneamente
de mi ¿por qué había de serme tan
difícil?

Introducción

Para contar mi historia he de empezar muy atrás. Si me fuera posible, debería retroceder aún mucho más, hasta los primeros años de mi infancia, e incluso más allá, en la lejanía de mi ascendencia.

Los poetas, cuando escriben novelas, suelen hacer como si fuesen Dios mismo y pudieran abarcar con su mirada toda una historia humana, comprenderla y exponerla como si Dios mismo la relatase, sin velo alguno, revelando en todo momento su más intima esencia. Yo no puedo hacerlo así, como tampoco los poetas. Pero mi historia me es más importante que a cualquier poeta la suya, pues es la mía propia y es la historia de un hombre-no la de un hombre inventado, posible o inexistente en cualquier otra forma, sino la de un hombre real, único y vivo-. Hoy se sabe menos que nunca lo que es eso, lo que es un hombre realmente vivo, y se lleva a morir bajo el fuego a millares de hombres, cada uno de los cuales es un ensayo único y preciso de la Naturaleza. Si no fuéramos algo más que individuos asilados, si cada uno de nosotros pudiese realmente ser borrado por completo del mundo por una bala de fusil, no tendría ya sentido alguno relatar historias. Pero cada uno de los hombres no es tan sólo él mismo; es también el punto único, particularismo, importante siempre y singular en el que se cruzan los fenómenos del mundo sólo una vez de aquel modo y nunca más. Así la historia de cada hombre es esencial, eterna y divina, y cada hombre, mientras vive en alguna parte y cumple la voluntad de la naturaleza, es algo maravilloso y digno de toda atención. En cada uno de los hombres se hecho forma el espíritu, en cada uno padece la criatura, en cada uno de ellos es crucificado un redentor.

Muy pocos saben hoy lo que es el hombre. Muchos lo sienten, y, por sentirlo, mueren más aliviados, como yo moriré más aliviado cuando termine de escribir esta historia.

No soy un hombre que sabe. He sido un hombre que busca y lo soy aún, pero no busco ya en las estrellas ni en los libros: comienzo a escuchar las enseñanzas que mi sangre murmura en mí. Mi historia no es agradable, no es suave y armoniosa como las historias inventadas; sabe a insensatez y a confusión, a locura y a sueño, como la vida de todos los hombres que no quieren mentirse más a si mismos.

La vida de todo hombre es un camino hacia si mismo, la tentativa de un camino, la huella de un sendero. Ningún hombre ha sido nunca por completo él mismo; pero todos aspiran a llegar a serlo, oscuramente unos, más claramente otros, cada uno como puede. Todos llevan consigo, hasta el fin, viscosidades y cáscaras de huevo un mundo primordial. Alguno no llega jamás a ser hombre y sigue siendo rana, ardilla u hormiga. Otro es hombre de medio cuerpo arriba, y el resto, pez. Pero cada uno es un impulso de ka naturaleza hacia el hombre. Todos tenemos orígenes comunes: las madres; todos nosotros venimos de la misma sima, pero cada uno-tentativa e impulso desde lo hondo-tiende a su propio fin. Podemos comprendernos unos a otros, pero sólo a si mismo puede interpretarse cada uno.

Patio Trasero

2008-07-25T17:46:00.000-07:00

Dia nublado. Cámara con display descompuesto. Flash Verde. El Mar.

21 Gramos

2008-07-17T21:09:00.001-07:00

Volví a ver 21 Gramos. Me gustó mucho, le di una lectura que no le había dado. Una lectura que converge con algo en lo que he pensado últimamente. La casualidad, que mi vida esta cimentada en la casualidad. Otra película sobre la casualidad, por cierto, es Magnolia de Paul Thomas Anderson, tengo ganas de verla, la buscaré en algún video club o perdida en algún canal de televisión.

Aquí un poema que Paul, el personaje de Sean Penn, le dice a Christina, el personaje de Naomi Watts. Yo solía tener un póster de 21 Gramos en mi habitación.

La tierra giró para acercarnos,

giró sobre sí misma y en nosotros,

hasta juntarnos por fin en este sueño,

como fue escrito en el Simposio.

Pasaron noches, nieves y solsticios;

pasó el tiempo en minutos y milenios.

Una carreta que iba para Nínive

llegó a Nebraska.

Un gallo cantó lejos del mundo,

en la previda a menos mil de nuestros padres.

La tierra giró musicalmente

llevándonos a bordo;

no cesó de girar un solo instante,

como si tanto amor, tanto milagro

sólo fuera un adagio hace mucho ya escrito

entre las partituras del Simposio.

Eugenio Montejo

Repeticiones

2008-07-16T10:13:00.000-07:00

No puedo dormir.
Boca Arriba
pongo los píes sobre la pared,
la luz
que se filtra
por las persianas,
los dividen
en pequeñas secciones.

De pronto,
viene a mí
un sueño superficial,
del cual
puedo tener
un poco de conciencia.

Una nube
se posa
sobre la pared,
y estoy sentado
en medio de la cama
con la mirada hacia el suelo.

Entonces
la nube
abandona la pared,
se sale
de ella
y empieza a mojar la habitación;
la lluvia
que cae
sobre la cama
la convierte en campo fértil,
yo soy
una montaña
que divide
al campo
en dos partes
de una forma dramática.

Una montaña inescalable
y milenaria
que existe solo en instantes;
de mis entrañas
surge un río
que no llega al mar;
una montaña
que sueña
con patrones geométricos
y programas de televisión.

Boca arriba,
con los pies
sobre la pared,
con la conciencia diluida,
medio dormido,
medio despierto,
encuentro lucidez;
todo parece
tan claro,
tan lógico
y espantosamente cierto,
cómo la nube
que va y viene
lloviendo
por la habitación.

Una hora
es un segundo
y un segundo
es una hora.

El reloj
no avanza
y todo es
como en realidad es;
no hay mascaras,
las cosas
se presentan
cómo son (por ejemplo
mi ventilador
es un aparato amable
que sopla
no solo
para desacalorarme,
también ahuyenta
a los temidos mosquitos),
el tiempo no existe,
es solo instante eterno,
que se repite,
que se repite.

Me despierto,
enciendo la luz
y busco algo
sin saber exactamente qué;
otra vez, la duda,
el nubarrón,
todo se oscurece
y ya no hay nube que llueva.

Solo un foco
atrapado
en el vientre
de una lámpara,
que en el centro
del techo
parece un pequeño sol,
un sol que no se inmuta
y alrededor del cual
no gira ningún planeta,
solo estamos él y yo
contemplándonos
en medio de esta habitación,
que de noche
es tan grande
y tan fría
como un universo interminable,
que se repite,
que se repite.

16/Julio/2008. 4:30 am

La Edad de la Inocencia

2008-07-12T12:18:00.000-07:00

Post simple. Primer día oficial de vacaciones. Creo que las necesitaba urgentemente. Echaré de menos a mis amigos y esas platicas nocturnas que terminan siendo matutinas. Pero hay mucho que hacer por aquí y también mucho que pensar.

La edad de la Inocencia, quiero volver a ver esa película a la que Martin Scorsese ha llamado su pelicula más violenta. Creo que no hay ni una gota de sangre en toda la película. Scorsese se refiere a otra violencia, esa que ataca al espíritu y lo hace desfallecer.

Wall-E

2008-07-09T17:46:00.000-07:00

Capitán: Computadora, define danza

Computadora: Danza... Serie de movimientos realizados en pareja que combinan velocidad y ritmo armoniosamente con música.

Deseo que estes aquí

2008-07-06T15:22:00.000-07:00

Cómo deseo. Cómo deseo que estes aqui
Solo somos dos almas perdidas nadando en el tanque de un pez,
año tras año,
corriendo sobre la misma tierra vieja,
¿Qué encontramos?
los mismos viejos miedos,
deseo que estes aqui.

Adeline Moreau

2008-07-05T23:04:00.000-07:00

Los caminos de regreso siempre son menos largos. Esto siempre me ha intrigado, desde que era un niño, ¿Por qué?, si las distancias son las mismas, ¿Por qué los caminos de regreso son menos largos?

Esta noche, por primera vez en mi vida, tengo la certeza de que no volveré a ver a alguien, nunca más. Que la despedida, fué eso, una despedida. Otra certeza que tengo es que el camino de regreso será menos largo, por alguna razón, será menos largo.

Hoy

2008-06-28T14:47:00.000-07:00

Hoy quiero llorar por que me descubrí solo, irremediablemente solo. Pero no llorar de tristeza por que no estoy triste, estoy solo. También quiero llorar por abuelito, quiero besarle la frente y decirle que mi hermano se parece a él. Quiero que me lleve en un bote por el río y que me diga una poesia que no es poesia: es solo su voz diciendo los nombres de las cosas.

Fidel y Maria

2008-06-28T14:25:00.000-07:00

Abuelita murió cuando mamá nació. De pronto se vio caminando en un campo vastísimo, lleno de flores y pequeñas mariposas. Sus ropas eran blancas y sus cabellos mojados y largos hasta la cintura. Todo era hermoso y blanquísimo, la luz venia de todas partes hasta que el llanto de una niña la hizo regresar de aquella dulce visión. Abuelita dice que por eso mamá tiene mucha suerte y debe comprar boletos de lotería.

Maria canta con la voz de los pájaros mientras se cepilla sus largos cabellos mojando sus pies en el río. Su niña la espera durmiendo en la canasta y su niño trepa en los árboles que acarician el agua con sus manos-ramas. Maria guarda en su vientre a un tercer niño, pero aun no lo sabe, piensa que es un día bonito con todas esas nubes que pasan volando, viéndola, sin tapar al sol.

Abuelito trabaja en la ciudad. Se va temprano en la mañana, antes que el cielo se ponga azul. Abuelito es un hombre joven y apuesto, seguro muchas muchachas piensan en él, pero él solo piensa en Maria. La quiere mucho, la mima, le dice que es la niña de sus ojos. Maria, abuelita, siempre está en sus ojos.

Juntos viven en una casita chiquita, comparten la misma habitación con los niños. Desde ahí pueden oír al río que canta más fuerte de noche para que no lo opaquen los grillos. Se quedan platicando por horas, hasta que uno de los dos se queda dormido, generalmente es abuelito, que llega siempre cansado del trabajo. Abuelita le acaricia la frente como acaricia a sus niños, le murmura que lo quiere y le da besitos de hormiga en el cuello. Abuelito sonríe y sueña que juega con sus hijos mientras abuelita baila con un colibrí en la cocina, abuelito soñó con tres niños. El que está por nacer se llamará como él, bien hecho, por que el nombre de abuelito es uno muy bonito, y cuando muera, en unos meses, habrá quien siga llamándose así y abuelita podrá seguir pronunciando ese nombre. Pero ellos no saben nada de eso, hoy saben que se quieren y que están ahí uno al lado del otro en un momento que durará tanto como ellos quieran. Duerme abuelito, duerme, que Maria cuidará que no te piquen los mosquitos, duerme.

Tu vida sin ti

2008-06-25T11:44:00.000-07:00

Paulina:

De pronto estas fuera de tu cuerpo.

Esa eres tú. Con los ojos cerrados, afuera, bajo la lluvia. Nunca pensaste que estarías haciendo algo así, nunca te viste así, no sé como describírtelo… eres como esas personas que les gusta estar boca arriba viendo la luna, de las que gastan horas viendo el ir y venir de las olas o el atardecer o… creo que ya sabes de qué tipo de personas hablo. Tal vez no eres así. De todas maneras, tu pareces ser de ese tipo de personas, luchando contra el frío, sintiendo el agua metiéndose entre tu blusa y llegando a tu piel. Y sientes el pasto suave bajo tus pies. Y ese aroma. Y el sonido de la lluvia en el techo. Todas esas cosas de las que hablan los libros que nunca leíste. Esa eres tú. ¿Quién pudo imaginarlo? Tú.

(Incio de la Película Mi vida sin mi)

Libreta Vieja

2008-06-21T10:40:00.000-07:00

Revisando una libreta vieja encontré estos tres escritos.

14 de marzo de2007

I

Por supuesto que aprendimos a leer, hablar, caminar y respirar
aprendimos a besar, suspirar, flaquear, a llorar
aprendimos a ser hombres, uno por vez, nos formamos
aprendimos a ver, oler, escuchar, a amar
para llegado el momento en lo que lo aprendido ya no sirve más.

II
Llevame donde pueda sentir calor
donde el sol pueda quemarme, acariciarme
esta necesidad que tengo de sentir frío
quiero quitarla, arrancarla.

Luego regrésame donde me encontraste
abandóname en un rincón
el más oscuro, el más lejano
quiero en tu ausencia sentirme vivo
sentirme vivo al extrañarte.

III
La piel es el más hermoso de los lienzos, también el más delicado
la sangre de las heridas la pintura más fina
al secarse, cicatrices, la obra final.

I'm Through with Love

2008-06-20T12:45:00.000-07:00

Woody Allen hace magia. Esta es una de mis escenas favoritas de siempre. Cuando la vi por primera vez no podia creerlo. Se trata de un momento maravilloso.

¡Feliz Cumple Pana!

2008-06-18T23:24:00.000-07:00

14 de Junio de 2008

Hoy Chucho le compró un hot dog a un perro callejero. El perro solo se comió la salchicha y se fue sin decir gracias. Ayer vimos a Ana Karenina con las zapatillas de cenicienta.

Hace seis meses y hoy

2008-06-17T19:34:00.000-07:00

Una vez es nunca.

Lo que sucedió una vez pudo no haber sucedido.

Cada vida es esencialmente insignificante, cada decisión esencialmente irrelevante.

Ya que las decisiones no importan, ellas son leves, ligeras, livianas: no nos atan.

Pero al mismo tiempo, la insignificancia de nuestras decisiones, nuestras vidas, nuestro ser, es insoportable.

La insoportable levedad del ser.

Las horas muertas

2008-06-14T17:46:00.001-07:00

No quiero estas horas muertas. Amigas ciegas que abren sus brazos de par en par. Sonríen.

No quiero este tiempo desierto, estas paredes blancas que se separan haciendo más grande la habitación. No estas.

No quiero este aire, ni esta luz.

No quiero nada donde no estés, nada que no valga la pena ¿Qué vale la pena?

Amanecer entre sabanas ajenas, lejos de casa, lejos de ti, lejos de mi ¿Dónde diablos estoy?

Ni siquiera a ti, tampoco te quiero a ti, también contigo las horas mueren, no puedes detenerlas.

Pienso que me asusta mas la vida que la muerte, me asusta vivir ¿para qué vivir? Soy un estupido al preguntarme esto, pero ya no quiero nada, nada donde faltes y nada donde estés.

Final de un Cuento

2008-06-13T10:21:00.000-07:00

Siempre recuerdo los momentos de antes. Me pongo contento y me gustaría regresar. Pero no volver a vivirlos, más bien me gustaría que mi vida pasara ante mí como una película. Imagínate el momento de mi muerte con música de orquesta, pomposa. Con caras sonrientes y lágrimas de satisfacción. La cámara entrando por la ventana junto con el sol, atravesando las cortinas sedosas que bailan con el viento, la música cada vez más fuerte y dramática. Entonces estoy ahí, en la cama, Patricia y tú están junto a mi, empiezo a quitarme estos aparatos a arrancarlos de mi cuerpo, me levanto de la cama con esta bata que deja ver mi trasero y empiezo a caminar hacia la ventana. Patricia y tú me siguen. Mientras pasa todo esto vemos flash backs de mi nacimiento, de mi madre pujando y mi padre tomándola de la mano, yo saliendo de ella, rojo, llorando y luego tomándome en sus brazos por primera vez. Llegamos a la ventana y primero te abrazo a ti, un abrazo muy fuerte pero breve, luego te beso la frente. Después beso los labios de Patricia, ella me acomoda los cabellos y me dice que me veo guapo. Salto por la ventana con los brazos extendidos y empiezo a volar, la música encuentra su clímax. Afuera del hospital, en la calle, toda la gente que conocí se despide contenta, algunos tienen pequeños espejos con los que reflejan la luz del sol. Ya a lo lejos los veo en la ventana, Patricia y tu abrazados me dicen adiós y ella llora de alegría, se siente orgullosa, me convertí en una gaviota ejemplar.

El Triste

2008-06-11T20:13:00.000-07:00

Que triste fue decirnos adios
cuando adorabamos más...
hasta la golondria emigro...
presagiando el final...

Que triste luce todo sin ti,
lo mares de las playas se van
se tiñen los colores de gris
hoy todo es soledad.

No sé, si vuelva a verte después,
no sé que de mi vida será
sin el lucero azul de tu ser,
que no me alumbra ya.

Hoy quiero saborear mi dolor...
no, pido compasion y piedad
la historia de este amor se escribió
para la eternidad

Que triste, todos dicen que soy
que siempre estoy hablando de ti
no saben que pensando en tu amor, en tu amor
he podido ayudarme a vivir, he podido ayudarme a vivir.

Aire

2008-06-05T22:04:00.000-07:00

Si pudiera vivir nuevamente mi vida.
En la próxima trataría de cometer más errores.
No intentaría ser tan perfecto, me relajaría más.
Sería más tonto de lo que he sido, de hecho
tomaría muy pocas cosas con seriedad.
Sería menos higiénico.
Correría más riesgos, haría más viajes, contemplaría
más atardeceres, subiría más montañas, nadaría más ríos.
Iría a más lugares adonde nunca he ido, comería
más helados y menos habas, tendría más problemas
reales y menos imaginarios.
Yo fui una de esas personas que vivió sensata y prolíficamente
cada minuto de su vida; claro que tuve momentos de alegría.
Pero si pudiera volver atrás trataría de tener
solamente buenos momentos.
Por si no lo saben, de eso está hecha la vida, sólo de momentos;
no te pierdas el ahora.
Yo era uno de esos que nunca iban a ninguna parte sin termómetro,
una bolsa de agua caliente, un paraguas y un paracaídas;
Si pudiera volver a vivir, viajaría más liviano.
Si pudiera volver a vivir comenzaría a andar descalzo a principios
de la primavera y seguiría así hasta concluir el otoño.
Daría más vueltas en calesita, contemplaría más amaneceres
y jugaría con más niños, si tuviera otra vez la vida por delante.
Pero ya ven, tengo 85 años y sé que me estoy muriendo.

Jorge Luis Borges

Vértigo

2008-06-03T21:20:00.001-07:00

El vértigo es una alucinación en la percepción del movimiento. El paciente siente que las cosas dan vueltas alrededor suyo o que es él quien gira alrededor de las cosas. Generalmente es de carácter rotatorio y se puede acompañar de manifestaciones vegetativas (náuseas, vómitos, sudoración). Puede ser central o periférico.

Así me siento.

Estoy Sordo

2008-06-02T12:40:00.000-07:00

Camino a casa y solo oígo el sonido de la lluvia, hace dos horas dejó de llover. Pero decidido seguír escuchando las gotas caer y romperse en el suelo, con las hojas de los árboles, con mi cabeza. El sol salió ya, seguramente cantan los pájaros, las gentes abandonan sus refugios y caminan despreocupadas, los charcos empiezan a evaporarse. Yo sigo escuchando la lluvia y es hermoso. Pero me pierdo de un perfecto día de verano.

Cinco Puntos

2008-05-17T20:04:00.000-07:00

¡Ven! quedate cerca, pon un poco de atención. Date cuenta que te quiero, que realmente te quiero. No lo notaras en todas esas cosas que hago por tí, ni en los abrazos o besos que pueda darte, no. Te daras cuenta que te quiero si me ves a los ojos, verás un brillo que aparece cuando te veo y luego verás como se empieza a formar una sonrisa. ¿Ves? esa es la prueba irrefutable que dice que te quiero.

Tres Puntos

2008-05-17T19:56:00.000-07:00

Mi reflejo en espejos paralelos
se repite infinitamente
me asfixia, me aterra, me mata.

El enfrentamiento fortuito
el viaje a un lugar que no conozco
la nausea, el abismo, la oscuridad.

Mi reflejo en espejos paralelos
mi alma revelada al ojo común.

Belleza Americana

2008-05-15T16:29:00.000-07:00

"Siempre escuche que tu vida entera pasa frente a tus ojos un segundo antes de morir. Antes que nada no se trata de un segundo, este se prolonga por siempre, como un océano de tiempo. Para mí este segundo fue regresar a mis campamentos de Boy Scout, donde veía pasar a las estrellas fugaces… y las hojas amarillas de los árboles de maple que delineaban mi calle… o las manos de mi abuela, y la forma en que estas se parecían al papel… Y la primera vez que vi el totalmente nuevo Firebird de mi primo Tony…y a Janie, y a Janie, y a Carolyn. Creo que puedo estar un poco furioso por lo que me pasó… pero es difícil estar enojado cuando hay tanta belleza en el mundo. A veces siento que veo toda esa belleza al mismo tiempo, y es demasiada, mi corazón se llena de ella como una pelota a punto de explotar… y entonces recuerdo relajarme, y dejar de aferrarme, y entonces siento como la belleza recorre mi cuerpo como lluvia y no puedo sentir nada más que gratitud por cada momento de mi corta y entupida vida… No tienen idea de lo que estoy diciendo, estoy seguro. Pero no se preocupen…algún día la tendrán."

Lester Burnham

La Ciudad y los Perros

2008-05-13T11:02:00.000-07:00

Con esta cita inicia La ciudad y los perros, libro que me tiene enamorado:

Kean: "Juguamos a ser heroes por que

somos indignos y a ser santos por que

somos pecadores; juguamos a ser

asesinos por que morimos de ganas de

matar a nuestro prógimo, juguamos por que

somos mentirosos de naciemiento."

JEAN PAUL SARTRE

Gracias a Adeline por ayudarme con la traducción.

Lejos de Ella

2008-05-10T09:39:00.000-07:00

"Él esperaba nunca estar lejos de ella, ella tenía la chispa de la vida."*

Tu tienes la chispa de la vida y eso es todo lo que quiero decirte.

*Frase de "The Bear Comes Over the Mountain" cuento en el cual esta basada la estupenda película Away from Her de Sarah Polley.